La virtud de ser terrorista.

Por  Muley Al Azim.

 



 



 



Iniciare con la aclaración de que este blog lo escribe mi alter-ego terrorista Al Azim, el cual aun no se entera muy bien de los actos terroristas que algunos hijos de Alá hicieron en una muy reciente sede de los mercantilistas Juegos Olímpicos.



 



Todavía no encuentro el estado de animo para semejante acto, pero creo que mi postura va a ser al final, aplaudirle a todos aquellos que le meten miedo, y que  le ponen un “estate quieto” a esas potencias mundiales que tienen como estúpida costumbre andar invadiendo países, que no quieren, no desean, o no les importa tener un par de tenis Nike, una estúpida camisa Hillfiger, o hacerse mas pendejos viendo grandes producciones  “culturales” como lo serian The O.C., Lost, Friends, o American Idol.



 



Pero no todo queda ahí, algunos de esos países en su afán de liberar a pequeños países que tienen como pecado ser unas impresionantes potencias bélicas, las cuales podrían destruir al mundo con millones de explosivas cañas, cientos de miles de plátanos de fragmentación, impresionantes lanzaderas de barriles de petróleo, e intimidantes toneladas de arena desértica que tiene como fin acabar con miles de “heroicos” Marines; se les ocurre la mágica idea de bajar en sus AH-64, matar a pequeños niños de 6 años, crearles enfermedades, miseria, dolor, y odio; mientras empresas del mundo libre se llevan regalado esos peligrosos plátanos, o los devastadores litros de petróleo que terminaran como producto procesado en algún bonito centro comercial de algún pueblo sureño y blanco de los Estados Unidos, o en algún almacén perfumado del viejo Londres.



 



Lo siguiente es que un grupo de cantantes de estas potencias bélicas, se unan para hacer muchos conciertos estúpidos que ayuden a solventar el hambre en países que previamente destruyeron sus respectivos países, y que también ayuda a vender el sencillo que viene en ocho versiones diferentes, las cuales están distribuidas de esta forma:



Una en el disco original del concierto.



Una en el dvd original desconcierto.



Una en el dvd especial del concierto.



Una en versión acústica para MTV.



Tres en el disco de sencillos remezcladas por los DJ’s de moda.



Y la ultima en el nuevo álbum del artista.



 



Cuando uno se pone a ver las bondades que nos inculcan cada día por la televisión occidental, a uno (o al menos yo), le dan ganas de ir a poner bombas en cada casa de cada habitante de esas potencias y volarlos en pedazos a todos para evitar que una ideología, o una raza así trascienda, y tengamos que soportar aun mas muertes de inocentes que su único pecado es no comprar, y no tener el estilo de vida estadounidense.



 



Cierto que alguien me reprochara que son también inocentes esos que mueren en cada bombazo. Por mi parte yo no los considero inocentes, no se puede ser inocente mientras se aplaude o se festeja una “liberación” sangrienta a punta de bombas inteligentes.



 



¡Ningún pueblo es inocente mientras su gobierno mata a otro pueblo!



 



¿Después de todos esos genocidios los pueblos “liberados” deben quedarse sentados  a esperar a ser esclavizados, militar, económica, y culturalmente por sus invasores?



 



¡LA RESPUESTA ES NO!



 



El mundo está mal. Cada que muere una persona por hambre, por guerra, o por miedo con el pretexto del American way of life, debería también morir un seguidor de semejante filosofía gringa.



 



Desde mi radical punto de vista, yo creo en  el mundo libre; aquel que es libre alejado de codiciosos libertadores; y espero que esos terroristas que mueren cada día creyendo en su religión, en su cultura, en su gente, y en su pueblo, estén en verdad en un impresionante paraíso totalmente opuesto al infierno donde ojalá se pudran instante tras instante todos aquellos que permiten que sus gobiernos realicen matanzas en nombre de la libertad.

Miércoles panbolero.

Hoy es miércoles, día que considero obligadamente mitad de semana; donde ya no existe el domingo, y donde aun falta un rato para el sabadito.
La lógica de los deportes en un país de economía emergente (si ya sé que es aún tercer mundo, pero hay que decirlo de modo menos feo) es que esperemos hasta el viernes por la noche para disfrutar un excitante juego de fútbol o de cualquier otro deporte chacotero. Pero como estas economías emergentes cada día “merecen” parecerse a cualquier país desarrollado y rico del orbe, pues cada vez caemos en practicas más cercanas a ellos.
Hoy es día de fútbol, mucho fútbol. ¡Tal y como lo vio usted en Europa!
Así es, como si fuéramos un aficionado común alemán, algún hoolingan inglés; hoy esperaremos pacientemente a que la selección nacional le saque la lengua a los argentinos, y que los Pumas le ganen al dificilísimo equipo de... de... de...
¿Alguien sabe contra quién juegan los Pumas hoy?
Partidos tan importantes y de vital relevancia para mi existir me hacen recordar mi infancia, donde por ser un niño precoz e insomne, veía con singular alegría partidos tan importantes como aquellos de los Aztecas de Los Ángeles, o del Cosmos de N.Y.
Siendo sinceros dudo que a algún ser pensante le interese si los Pumas juegan contra el equipo de los Mara Salvatrucha en Centroamérica, o que si la selección juega contra el combinado Rosario Central-Chacarita Jrs. Pero de que lo vamos a ver lo vamos a ver.
Todo esta euforia futbolera de hoy se complementa con la jornada de la champions league que cualquier mortal ya puede ver en televisión abierta (al menos un partido), en horario infame para este lado del charco (yo sé que para Europa es un horario genial, y que muchos españoles no le cumplirán a su vieja esta noche, solo por ver a los “galácticos” del Madrid), pero para México es una mentada de jefa un partido a la 1:45 PM.
¡Prográmenlos diferidos!
Yo sé que ya no es igual, pero al menos personas tan analíticas del juego del hombre como el gremio microbusero, tendrán elementos para hacer un desglose objetivo de las habilidades, técnicas, y tácticas de genios del balón como: Zidane (pronunciese cidane), Beckham (pronúnciese bekam), Shevchenko (pronúnciese chechenko),Ronaldo (pronúnciese “el pinche negro ese brasileño de las viejas buenotas"). Todo con el fin de aplicar tales conocimientos a la dirección técnica de verdadero trabucos futboleros como el Real Texcoco, o el Internazionale de Acambay.
El fútbol es tal vez el único deporte que despierta pasiones (no falta el compañero de equipo que ve al otro con lascivia al quitarse el short), pero tal sobredosis futbolera puede terminar en tragedia, suicidios, asesinatos, o de menos que la novia, esposa, quelite, o nalga de algún aficionado al deporte de las patadas no le permita ver tranquilo, y con chelas el “clásico de Clásicos”; con el argumento de que ya se la paso viendo los partidos de fútbol toda la semana.
Estoy de acuerdo que el fútbol es religión, pero tanto en un solo día puede causar herejía.

La evangelización de los sábados.

Nunca he sido un devoto ferviente de ningún culto, tampoco he sido aún seducido por la búsqueda de la salvación de mi alma; la verdad es que a mis 31 años pienso que eso de una vida después de la muerte es medio guajiro, y creo también que si acaso existiera yo estaría mas condenado a servir de guía de turistas a algún nuevo Dante en el mismísimo séptimo infierno.
Soy católico, así nací, y creo que moriré como tal; pero al pensar como he vivido, como vivo, y como viviré, la reflexión que saco es que como católico soy un desastre.
Creo en Dios, pero desde mi perspectiva creo que dios no se anda ocupando en lo que hacemos, no le interesa, y solamente se mete cuando nosotros alteramos el orden universal (o sea diariamente).
Así que como pseudo practicante del catolicismo todos los días trato de mantenerme a raya yo solito, para no alterar ese orden, pera no entrar al infierno con mención honorífica, y sobretodo para que no me rompan el hociquito. Tal estilo de vida me ha mantenido vivo hasta hoy; eso me hace feliz, y me mantiene alejado de los conflictos teológicos que son peores que los futboleros; porque es muy fácil demostrar que el Bofo Bautista es un imbecil, pero demostrar que un reverendo brasileño que te vende agua del rió Jordán es un tranza, es una misión casi imposible.
Una misión igual de imposible es llevarme a casi cualquier tipo de culto o evangelización sabatina; tengo que sincerarme y decir que si no entraba al catecismo cuando era niño, menos ganas me dan de entrar a cantar himnos de alabanza de algún segmento protestante del cristianismo. Pero por raro que parezca no hay sábado que pase sin que alguien quiera convertirme a la verdadera fe (cualquiera que esta sea) ; desde adventistas hasta metodistas, pasando por bautistas, testigos de Jehová y miembros de la iglesia de Jesucristo de los santos de los últimos días. El sábado pasado no fue la excepción, ya que después de ir a recoger a mi consentidora brujita a su iglesia tecnológica del DSL de las ultimas conexiones; decidimos ir hacia el centro con nuestras mejores garras oscuras, las cuales portábamos con orgullo para quitarnos de encima cualquier alma bondadosa y llena de buenas costumbres que se acercara a exorcizarnos. Sin embargo como nadie es perfecto y ninguna situación es para siempre; pues como por broma del destino pasamos frente a una iglesia metodista, la cual por cierto ejercía culto en plena calle (a ver si Santiago se pone las pilas), y el reverendo en turno gritaba con singular alegría que Dios está con nosotros.
Todo iba bien hasta ahí, pero el acabose fue cuando una seguidora de semejante culto se nos acerco para decirnos:
· Hermanos ¿no gustan conocer mas de Dios?
Estoy de acuerdo que esa es su misión, pero hoy me pregunto:
¿Tengo facha de evangelizable?
Ese día solo me faltaba traer un pentagrama invertido, una cabeza chivo ensangrentada, o una foto de Hitler. ¿Por qué quieren evangelizarme?
Como los miembros de semejantes agrupaciones religiosas son más tercos que un panelista en algún programa de análisis político, pues mas adelante fuimos abordados por otra que nos preguntaba si acaso necesitábamos una plegaria.
¿Tan infernales nos veíamos acaso?
No me molesta su afán de llevar nuevos adeptos a su modo de religión, lo que no tolero es que sean tan tercos tratándote de vender la idea de la verdadera fe.
Cuando uno busca a Dios créanme que uno no necesita que lo acarreen; uno va solito, y hasta pasa a confesarse.
No me importa cuantas variantes religiosas existan; tan solo que no anden sueltos en la calle como promotoras de Avon; porque cosas así llevan a pensar que Dios es como ese molde de gelatina de Tupperware que hay en casi todas las casas de este país, que te lo vendieron a huevo y ahora no sabes que hacer con él.

De cómo cambiarse el nombre y ser gobernador.

Anoche antes de que me dedicara morbosamente a ver a las poderosísimas Chivas (JAJAJAJAJAJA) y a su gran goleador el Babofo Bautista sufrir contra un equipo con nombre pintoresco como el de: “ONCE CALDAS”
Decidí ver el Noticiero, sí, ese de Joaquín López Doriga (era eso o ver el BB3); y resulta que la nota relevante era una donde la candidata del PRD al gobierno del Edomex aceptaba públicamente que no se llamaba Yeidckol Polevnsky ( o algo así) si no que se llamaba Citlalli noseque, y que se cambio el nombre (mejor dicho se lo cambiaron) para protegerla por haber sido madre a los doce años.
Hasta ahí todo va bien, casos como esos hay muchos desgraciadamente en este país; pero... ¿Por qué tardo tanto en aceptarlo? Ya medio mundo sabía que la vieja no se llamaba Yeidckol, y peor aun se lo preguntaron veinte mil veces antes y ella juraba que Yeidckol era su nombre; para que hoy salga con que siempre no, que su nombre es Citlalli.
Yo entiendo que cada quien puede ponerse el nombre que se le dé la gana, pero la historia que contó con lagrimas en los ojos es para ponerla en: “Mujer casos de la vida real”
A los doce años fue madre, en los noticieros anoche comentaron que fue madre como resultado de una violación, hoy en los periódicos aclaran que eso no se sabe a ciencia cierta, y pues como los niños no nacen por obra y gracia de los midiclorianos; pues cabe la posibilidad que haya sido una niña precoz que gustaba de ponerle a los once años. Suponiendo que la violaron pues uno hasta piensa en votar por ella, pero resulta que tuvo otro hijo a los catorce. Entonces la niña sí era precoz (cosa que la verdad es poco importante saber y como dijera mi tía: “cada quien su culo”), o caso contrario la niña fue violada de nuevo; lo que la convertiría en casi mártir, y pediría para ella no solo la gobernatura del Edomex, sino también la silla presidencial, una película de ella en HBO, un libro, que además A&E la ponga en su serie de Biography, y que aparezca en los libros de texto.
Todas las gracias o desgracias de la Polevnsky son intrascendentes, pero lo que no se me hace intrascendente es como ya se ganó el voto de las madres solteras, mujeres golpeadas, victimas de maltrato psicológico y sexual.
Se podrá valer o no el trancazo mediático, pero creo que ahora me ha surgido la idea para salir de pobre buscando algún cargo de elección popular.

Lo primero que debo hacer es cambiarme el nombre.
La no me llamaré Rodolfo Larios, estoy pensando si me cambio el nombre a Mircea Jumayescu, a al de Mohammed al Saharawi.
Después alegar que nací en México, pero que mis padres los cuales eran espías tras el muro de hierro fueron asesinados por la KGB y ellos en su afán de salvarme me cambiaron el nombre y me dieron en adopción a un grupo de gitanos en Rumania, o a un grupo beduinos mercaderes de camellos en el norte de África; los cuales eran muy pobres, tanto que en ocasiones comiamos raices, y para acabarla de amolar fui secuestrado por un grupo de degenerados suecos que me obligaron a hacer pornografía infantil.

¿No les conmueve?

Yo sé que suena exagerado.
Pero después de eso me puedo lanzar por cualquier partido y al menos les aseguro que conseguiré conservar el registro.

:)

La Felicidad de la vida en Chilangoville

Antes que me pregunten que he hecho en estos meses de oscura desaparición bitacoriana, tan solo puedo decirles que he pasado mi existencia de lo mas divertido posible, me ha pasado de todo; desde ir a jugarme la vida al río salvaje en Ixtapa de la sal (con su respectivo Spa con todo y lodo) hasta el esquivar golpes en el concierto de Hocico hace una semana. No diré mucho por ahora solo que soy harto feliz, y que acepto esta vez que si me afreso y que adoro mis camisetas DKNY.
Pero vamos al punto. Hoy, día en el cual he decidido volver a hacer mi bitácora; leí que los mexicanos estamos en el segundo lugar de felicidad en el mundo. Semejante descubrimiento me puso a pensar acerca de ¿Porqué somos tan felices y chacoteros a pesar de las broncas que se nos presentan todos los días?
La reflexión me llevo a analizar el lugar donde he pasado la mayor parte de mi vida: Lagiudadelaegperanja.
¡EXACTO! Esa que es chinampa en un lago escondido. Paraje que hoy por la mañana si parecía la región mas transparente del aire; un lugar hermoso para vivir, y genial para chacotear.
Regresando a mi análisis, creo que no es que todos los mexicanos sean felices, pero los distritofederalenses y demás habitantes de los municipios cercanos o ciudades aledañas, nos hemos vuelto felices por necesidad.
¿Cómo es posible esto?
La respuesta es simple. En esta ciudad el enojarse, estar triste, o sentido se traduce en alterar el equilibrio cósmico egjperanjador la ciudad de los palacios. Por ejemplo:
X (hombre heterosexual de entre 17 y 40 años) sube al metro en la estación Indios Verdes a las ocho de la mañana, lugar en el cual se desplazan mas de 500 personas en un pasillo tan angosto que se violan las leyes de la Física (el metro ha comprobado que dos cuerpos sí pueden ocupar el mismo lugar en el espacio); X camina como puede hasta que Y (mujer heterosexual de complexión media y pantalones ajustados) da un paso atrás y pisa con el tacón de su zapato a X; X adolorido extiende la mano y le agarra la nalga a Y; X satisfecho por consumar su venganza da un paso al lado mientras sonríe; Y ofendida en su honor tira un codazo a la boca del estomago que impacta con lujo de violencia en Z (hombre homosexual modosito pero cachondo); Y sin fijarse donde impacto su codazo se adelanta alegremente sonriendo mientras piensa en las delicias del revanchismo; Z todavía respirando con dificultad ve a un costado a X, y aun con postura de dolor Z discretamente alarga el brazo para acariciar la entrepierna de X; Z alegre por haberse dado el agasajo mañanero continua su camino, mientras que X feliz y acariciado evita cuestionarse quien le hizo el favor de elevar su lascivia.
¿Resultado?
Todos felices.
Esto solo puede pasar aquí; es verdad que transitamos 28 millones de personas, también es verdad que el transporte público va lleno catorce horas en promedio, y es verdad también que comemos en doce minutos casi cualquier cosa. ¡Pero somos felices!
Si todo esto hubiera pasado en Guadalajara tal vez en este momento ya hubieran movido otra vez algún blog.
Los mexicanos somos el segundo lugar de felicidad porque a pesar de todo nos reímos; y en lugares como el DF, Toluca, Ecatepec, Zumpango, Texcoco, Naucalpan, Nezahualcoyotl, Chalco et al; nos reímos hasta de lo que nos pasa mal.

P.D. Se busca Blog perdido que destila hiel.

Del péndulo al uta.

Bueno, es cierto que ya paso mas de una semana de tal evento, pero aun me es importante decir lo que paso, sobre todo porque fue una noche deliciosa, divertida y que creo que jamas olvidare.

Pues después de ver la obra de Murnau, decidí que había que hacerle un bonito reconocimiento, ya que indudablemente a veces me sale lo chupasangre, y además mi perfil es como que parecido al de Kinski (por cierto a veces la gente falla en mis descripciones, deberían de actualizarse), así que después de estudiar mucho la película de los 20s, no me quedó mas remedio que aceptar que me acomodaba el Nosferatu; he de aclarar que eso de estudiar no fue difícil me se hasta los sonidos de memoria, sin embargo el pex era la caracterizada, no tenia idea alguna de como sería.
La ventaja de ser hombre único en la familia es que uno es consentidote, y fue así como mi hermanita Minnys me asesoró en semejante travesía; pero no solo era yo el problema, también era mi amada Banshee, la cual también necesitaba verse salida de algún bosque celta para anunciar la muerte de alguien; la verdad creí que no lo lograríamos, pero como esta ciudad es noble, y jamás olvida a sus hijos mas queridos, el centro histérico proporciono casi todos los elementos necesarios para la transformada, desde peluca hasta maquillaje.
Así llego el sábado, día en el cual he de confesar que estaba desvelado y semicrudo, sin embargo nada mermó mi deseo de ir a espantar “normales” en la gran festividad del UTA; llegó la tardecita y por fin apareció mi hermanita que se dedico a torturarme con unas unas que nunca olvidare (la tortura es la belleza), una a una fueron siendo enterradas los mendigos apéndices de plástico hasta que mis dedos adoloridos me hacían recordar al tribunal del santo oficio y evocar a Torquemada en la cara regordeta de mi hermanita; de ahí y con mis adoloridos deditos fuimos a recoger a mi bonita pre-banshee, para después ir a sacar al Sr. Nodens y esperar en algún lugar del centro al muchacho Ares (el cual por cierto se rajó de ultima hora); después de 40 minutos de camino, siendo atacado por carrillosas indirectas de parte de mi noviecita y mi carnalita arribamos por el ultimo elemento de esa noche, como siempre Tom salió a recibirnos, y la transformada inicio:
Sombra aquí, y sombra allá, maquilla….
Fue un suplicio, el primer reto era parecer pálido, cosa casi imposible si se toma en cuenta que soy morenito tostadito (si todo fuera tan fácil como en el photoshop donde los negros pueden volverse blancos), así pasó que varios kilos de blanco encima terminaron por ponerme pálido (con los dedos adoloridos aun), hasta que en verdad era yo una mezcla ente el Sr. Burns y el Herr Kinski; en cuanto ya pude tener un tono decente huí de la silla y deje el trabajo a mi hermanita de transformar a mi próxima y bella Banshee, labor que le resulto mucho mas fácil, y que terminó siendo premiada por una bebida energética de sabor extraño.
Lo difícil fue salir disfrazado a buscar un taxi ya que a veces uno se acuerda de la vergüenza y la verdad un aplauso al taxista que desde mi punto de vista demostró valentía al ver tres engendros de ultratumba (aclaro que el Nodens no iba disfrazado pero como si lo hubiera ido), el camino fue tranquilo, muy tranquilo, pero al llegar a la unión de trabajadores autogestivos caímos en cuenta que por primera vez había fila para entrar; pasaditos ya por la improvisada cadena vimos en el interior la razón de la fila; mas de 500 monigotitos en el antro y como dijeran en el beis : “Y SIGUE LLEGANDO GENTE!”

La velada fue rica, muy rica, bueno algunos brotes de violencia que se calmaron como si fueran pleito de clásico futbolero, por lo que fue mejor disfrutar de la amplitud de la terraza (esta bien, no es terraza es azotea mal impermeabilizada, pero sirvió esa noche de terraza para que los entes del mal salieran a tomar luna), la música estuvo mas o menos regular, lo mismo de siempre pero con djs mas ebrios, y la premiación se la llevo el que debía ganar:
EL COMPUTERMAN (con sus 6 kilos de desechos de 286).
El regreso y lo posterior pues ya no es apto para menores, así que eso nunca, nunca lo sabrán.
Lo que si es que tengo que agradecer a mis acompañantes (al buen Nodens, y a mi amada Banshee), por compartir mi locura, y por las fotos que tal vez algún día decida poner aquí.

Del péndulo al uta. (Nosferatu vs. las películas chafas)

La semana de día de muertos es especial para mí, cada año hay momentos para recordar que esa semana es parte fundamental de mi vida, desde el cumpleaños de mi padre hasta la muerte de mi abuela.
La semana de difuntos a diferencia de otros años inició genial, degustando con mi Banshee una deliciosa cena en el péndulo de zona rosa, para adentrarme en la idea de que tan rico se come en el péndulo, he de decir que el probar tan solo "el lodo del Mississippi", uno termina en un proceso casi orgásmico que hace olvidar las malas comidas, y de los malos gustos de muchos. La carta no tiene una gran variedad, pero lo compensa el sabor suave de cosas como la sopa mediterránea de lenteja molida (una delicia que no deseaba que se terminara), que acompañada de las tiritas de pan árabe hacen que uno decida repetir una y otra vez; esos son los placeres de la vida, compañía excelente, ambiente agradable, y genial comida; la verdad tengo que felicitar a mi Banshee por decidir el péndulo ese día, pero es que hay que aceptar que a ella le gusta comer bien, y además el deleitarse el paladar lo vale; son las ventajas de esta ciudad, de tener variedad, encanto y buena comida.

Pero la verdad el encanto surgió cuando vi en la pantalla a Graf Orlok (Max Schreck), el Nosferatu para los cuates; creo que una de las partes mas importantes del cine es el expresionismo alemán, la mayoría de películas que he visto de esta etapa del cine son verdaderas joyas, indudablemente rastros de inteligencia fílmica, donde la estaticidad a veces de la cámara crea atmósferas que se trasladan de un punto a otro con tan solo abrir o cerrar un lente; no hay mayor poética narrativa que la del expresionismo, las sombras y los gestos crean toda la historia en un mundo asonoro, pero sobre todo un mundo mágico que enfrenta la sensibilidad del espectador, sus miedos, y sus deseos (propios y colectivos) a la imagen que es tan irreal pero tan verdadera que se puede transportar a lo cotidiano. Aunque mi versión favorita es la de Herzog , confieso que sin la melancolía, y la locura que le puso Murnau a su Nosferatu de 1922, Herzog jamás hubiera podido crear la forma del Nosferatu de su versión, ni con la genialidad de Kinski.
Siempre he pensado que la genialidad de las películas recae en varios factores, pero que el principal es la forma en que la historia toca al espectador sin mas elementos que la imagen expresiva de los actores como suspendida en la cinta; es cierto que últimamente los FX atascan las películas, pero esas son solo películas con bonita imagen, sin mucho arte, y además sin gran trascendencia. Las historias juegan un papel importante, pero después de meterse en la complejidad de algo como Metrópolis, en un mundo atemporal que llega a ser tan nostálgico como cercano, no existe mucho por explorar.
Yo se que muchas personas son capaces de rendirse ante películas chafas, o medianamente buenas (también ante las chafas), de decir que son una genialidad; pero cuando se miran cosas como lo que hacía Lang o Murnau, no hay más que aceptar que todo lo demás es casi mediocre, algunas son en verdad tan mediocres que el hablar de ellas a veces se resume, cosas como:
-“Esta interesante la película, divertida, y el galán está guapo.”
Uno se pregunta en ese momento, si en verdad lo que uno vio fue una buena película, o solo se dedico uno a tirar la lana para ver un buen culo o una carita linda.
Pero cuando uno ve una película como Nosferatu, come de manera tan rica, y sobre todo se tiene una deliciosa compañía, no queda más que agradecer que hay cosas en esta vida que son de otro nivel, cosas que no cualquiera es capaz de tener o disfrutar, y que además no cualquiera entiende y asimila.